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	Sol. De Sol me gusta su carencia de tácticas. Todo en su mover sucede con descaro. Sol está sujeto a un plan impúdico. Predecible. Aunque parezca contradictorio tengo que decirlo: Sol es un fresco. No seduce. Aunque anhela. Es respuesta. Conclusión. Enigma no. Por ahí anda. Sobre el ciprés se asoma. Va a romperle, en un minuto, la cabeza al águila pescadora. 6: 21 am: Sol es manso. Trucha: feliz. 10: 30 am: se hartará con nuestras calmas. 1: 08 pm: contexto celeste de 108 grados. 3 en punto… Sol es un horno. Un crematorio de tolerancias (La solución de Cuba está en una sombra convincente. No hace falta un buen gobierno sino un árbol tremendo). Lo he dicho: Sol es cara de palo. Seca el cuerpo. Sol empieza a beberse nuestra alma. A las 4, a las 4 en punto de la tarde (?y en Canarias?) esta pesa unos 16 ½  gramos. Lo sublime evapora más rápidamente que otros componentes de aquellos 21. Sol nos hace menos agua. Más tierra. Polvo. Polvo nos hará Sol. Mas… ya saben. Emilio Ichikawa. Florida-Verano de 2005.